Talbot, un muchacho de 16 años, se había quedado hasta tarde en la biblioteca terminando un trabajo de historia que tenía que entregar al día siguiente. Iba caminando hacia su casa cuando una furgoneta negra se paró a su lado.
Un hombre de mediana edad vestido totalmente de negro se bajó y se acercó a él.
—Talbot, hijo mío, ¿cómo estás?
—¡¿Papá?!
El muchacho se había quedado de piedra al oír la voz de ese hombre que se parecía a la de su padre que había muerto hacía menos de un año después de una larga enfermedad.
El hombre lo agarró con una gran fuerza de un brazo mientras abría la puerta de atrás de la furgoneta.
—¡Entra!
Talbot supo en ese momento que aquel hombre no era su padre y comenzó a forcejear para liberarse de él.
Tony un joven de unos 25 años venía de trabajar. Aquel día había sido agotador. Era animador y lo hacía sobre todo en fiestas infantiles. Había días en los que odiaba su trabajo y aquel era un día de esos. Estaba tan cansado y tenía tantas ganas de llegar a su casa que no se había cambiado. Todavía llevaba puesta la ropa de payaso y la cara pintada.
Escuchó unos gritos y vio como un hombre intentaba meter a un chaval en una furgoneta. Aquello le dio mala espina. Agarró al chaval por detrás y pudo evitar que el hombre lo secuestrara. Este al verse derrotado se metió dentro y huyó de allí como alma que lleva el diablo.
Tony acompañó al chaval hasta su casa.
Mientras tanto el hombre de la furgoneta recibió una llamada.
—¿Todo bien?
—No, el chaval logró escapar.
Silencio al otro lado, una pausa demasiado larga que sabía que no significaba nada bueno.
—Siento haber fallado pero es él, estoy seguro. Al agarrarlo del brazo el contacto con su piel me produjo una quemadura. No hay duda de que es el elegido.
—Bueno, lo sabremos pronto.
La llamada se cortó.
Cuando Talbot llegó a casa vio que su madre todavía no había llegado de trabajar. Mejor así, pensó, no se encontraba bien y no quería que se preocupara. Se quitó la ropa, se puso el pijama y fue al baño.
Se miró en el espejo, el reflejo le mostraba la palidez de su cara y había algo más. Le dolía el brazo en el que aquel hombre lo había agarrado. Se lo miró. Tenía una quemadura en el lugar en que lo había agarrado. Sintió que se mareaba al verlo. Se mojó la cara con agua fría e intentó relajarse. Se volvió a mirar en el espejo. Su cara se estaba transformando. Le habían salido arrugas y sus ojos habían perdido su tonalidad azul pasando a ser negros como la oscuridad más profunda.
Salió del baño arrastrando los pies. Se sentía cansado, como si el peso del mundo recayera sobre sus hombros, como si fuera el titán Atlas.
Se sentó ante su escritorio dispuesto a terminar el trabajo de historia que tenía que entregar a primera hora de la mañana pero no pudo. En su lugar cogió unos folios y comenzó a escribir. Él no lo hacía, una mano invisible lo hacía por él, estuvo escribiendo durante horas y cuando terminó se sintió tan exhausto que se metió en la cama, no escuchó a su madre llamándolo para cenar ni escuchó abrirse la puerta cuando ella fue a ver si se encontraba bien ni el beso que le dio en la frente deseándole buenas noches.
Talbot escribió la profecía del final de la tierra.
Cuando se despertó por la mañana se encontró como un mundo destruido, todos habían muerto. Seres infernales habían tomado la tierra y la aclamaban como el nuevo dios.
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