PESADILLA

 Por tercera noche consecutiva Murray se despertó empapado en sudor y con el corazón saltando en su pecho con la fuerza y la furia de un caballo desbocado.

Su mujer, Ángela, trataba de tranquilizarlo.

—¿Otra vez la misma pesadilla? —le preguntó visiblemente preocupada.

—Sí. Pero esta vez, al igual que la de ayer, había algo diferente.

—No entiendo….

—Verás Ángela. La primera vez yo estaba sentado en una silla, en medio de un gran salón. Estaba de espaldas a la ventana. La luz del atardecer que se colaba por ella, alargaba de manera considerable mi sombra. Podía sentir una presencia que me observaba detrás de mí. Intentaba levantarme pero parecía que aquella maldita silla estuviera sujetándome para que no lo hiciera..  Sentía que aquello que se acercaba a mi lo iba haciendo lentamente, tomándose su tiempo y presentía que si no conseguía levantarme de aquella maldita silla, si no lo hacía…. moriría.

Ángela lo abrazó con fuerza mientras unas lágrimas se deslizaban por sus mejillas al imaginarse la angustia que había sentido su marido.

—La segunda noche la pesadilla comenzó igual, pero había algo diferente. Aquella presencia estaba detrás de mí. Pude percibir su olor. No era desagradable. Me resultaba conocido, aunque debido al estado de auténtico terror que sentía, no pude identificarlo. Aquella aparición se acercó más a mí. Pude sentir un cosquilleo en mi oreja derecha. Era su aliento. Me susurró algo que no logré comprender.

Su mujer lo besó tiernamente en los labios y luego se acurrucó a su lado.

—Y esta noche ¿qué pasó? —le preguntó.

—Esta noche querida, ese ser, esa aparición dio un paso más. Esta vez cuando me susurró al oído entendí lo que me decía. 

—¿Qué te decía?

—Vas a morir…. Sentí el filo de un cuchillo en mi cuello y cómo hacía un pequeño corte.

 —¡Mi amor, es horrible! Pero piensa que sólo fue una pesadilla, estás vivo, aquí a mi lado. No quiero ni pensar qué sería de mí si tú me faltaras.

—Sí, es cierto. Ha sido sólo un sueño. Intentemos dormir de nuevo.

—Pero antes, bajaré a por un vaso de leche caliente,  te ayudará a dormir mejor.

—Gracias querida. Te quiero mucho.

—Yo también, mi amor.

Cuando se despertó sintió que tenía el cuerpo entumecido. Estaba sentado en una rígida silla de madera. Intentó moverse sin 

éxito alguno. Le dio la impresión de que la silla lo tenía atrapado. No podía mover la cabeza, ni los brazos, ni las piernas. Vio su sombra alargada en el suelo. Estaba de espaldas a una ventana. Aquella era la luz del atardecer. Pero… cómo era posible. No recordaba haber llegado allí. Lo último que recordaba es estar en la cama con su mujer, con Ángela.

¿Dónde estaba y cómo había llegado hasta allí?

Estaba reviviendo su pesadilla. Sabía lo que pasaría a continuación. Aquel ser acercándose a él por la espalda. Aquellas palabras que le susurraban al oído y el cuchillo en su garganta.

Y así fue. Pero ahora sí reconoció el olor que le había sido tan familiar en sus sueños. Era la colonia que usaba su mujer. Entonces…

—El sueño de Murray lo asesinó en realidad —escuchó la voz de Ángela mientras le rajaba el cuello.

Murió haciéndose una única pregunta:

—¡¿Por qué?!

LA ESCRITORA

 Marta llevaba tres días encerrada en su casa, concretamente en su despacho. La muerte de su marido la había hundido en un pozo de pena y dolor. Salir de aquella habitación le provocaba ansiedad. No podía soportar no escuchar los pasos de su marido por la casa, ni sus risas, ni verlo..

Ese tiempo lo pasó escribiendo su última novela. Se había abastecido de comida. Tenía un baño en la habitación, así que no le hacía falta salir de allí por varios días.

No había parado de llover desde ese día, un fuerte temporal había aterrizado en el pueblo sin pensar en irse en los próximos días.

Marta no contó con la ausencia de luz. Estaba tumbada en el diván leyendo, cuando todo quedó a oscuras.

Pensó que volvería pronto, pero una hora después seguía a oscuras.

Muy a su pesar tuvo que salir de su despacho.

Los fusibles estaban en el sótano. Tenía una linterna en uno de los cajones de su escritorio. La cogió y salió de la habitación.

Se encaminó hacia la cocina donde se encontraba la puerta que daba al sótano.

Era de noche, la oscuridad era total. No sólo no había luz en su casa sino en la de los vecinos y ninguna farola iluminaba la calle. Estaban todas apagadas.

Para llegar a la cocina tenía que pasar por el vestíbulo donde comenzaban las escaleras que daban al piso de arriba. 

Vio algo extraño.

Salía luz de la habitación a través de la puerta que estaba entreabierta. La habitación que había compartido con su marido hasta hacía unos días.

Comenzó a subir las escaleras, despacio, sentía el miedo en su espalda. Su cabeza le decía que había dejado la luz encendida el día que estuvo allí vistiéndose para el funeral de su marido. Tenía que ser eso. Se lo repetía una y otra vez a medida que iba subiendo.

Cuando llegó arriba caminó hasta la puerta. La empujó hasta que se abrió de todo. La luz procedía del armario. Las puertas estaban abiertas de par en par.

Estaba perpleja, pensó que aquello no era más que un sueño del que se despertaría en cualquier momento. Se acercó a él.

Supo nada más verlo que aquello no era normal. Como escritora del género de terror sabía casi con certeza de que era una puerta que la llevaría a algún lugar.

La escritora atravesó el portal.

Entró en él. Apartó la ropa que estaba colgada. La parte de atrás del armario había desaparecido, así como la pared.

Se coló por aquel hueco. La luz le cegaba los ojos. Cuando salió al otro lado vio una habitación igual que la suya. La misma cama, las mismas mesitas de noche y las mismas lámparas sobre ellas. El mismo tocador, la misma colcha sobre la cama….

Era como si no hubiera salido de su cuarto. Pero había algo diferente. Su ropa estaba amontonada con sus perchas y en el suelo un recorte de periódico.

Lo cogió y lo leyó. Miró la fecha. Era de hacía tres días.

Marta Ventura, la famosa escritora de terror ha fallecido esta madrugada a consecuencia de un fatídico accidente de coche.

Ella era esa mujer.

MASACRE

 —¿No los habéis visto?

Gritaba una mujer enloquecida corriendo entre la muchedumbre congregada en la plaza de Haymarket el 1 de mayo, conmemorando el día del obrero

—¡Vienen hacia aquí!

Un hombre logró pararla agarrándola fuertemente de un brazo.

—¿A quienes te refieres mujer?

—¡A ellos! Que Dios nos ampare ya están aquí.

El hombre giró la cabeza a tiempo de ver cinco corceles blancos acercándose a la multitud. Cabalgando sobre sus lomos iban cinco hombres vestidos de negro. Cada uno de ellos llevaba una espada en la mano.

El hombre, llamado Tim Gordon, reportero de un renombrado periodico, los reconoció de inmediato. Eran los hombres que habían sido asesinados como responsables de la muerte de varios policías en la reyerta que había ocurrido en aquella misma plaza.

—Resurgen las almas de la masacre de Haymarket —murmuró el hombre.

Los caballos siguieron al trote por el camino que les iba abriendo la multitud. Dieron una vuelta a la plaza sin mediar palabra con sus espadas en alto. 

El silencio era absoluto. No se escuchaba ni el trinar de los pájaros.

Al terminar regresaron por donde habían venido. 

Tras el impacto que aquellas apariciones habían provocado en la gente, éstas comenzaron a moverse tímidamente y hablar entre ellos entre susurros. 

Decidieron dar por finalizada aquella congregación.

Pero aquel día no todos regresaron a sus casas. Cuando la plaza empezó a quedar vacía los más rezagados vieron cuatro cuerpos ensangrentados en el suelo. Les faltaba la cabeza.

EL RESURGIR

 El Olimpo había sido un lugar de copas muy conocido no solo en la ciudad sino en todo el país. Allí bellas jovencitas cantaban ligeritas de ropa los viejos cuplés de los años 20.

Doña Equidna dirigía el local. Tenía tres hermosas hijas pequeñas que las dejaba a cargo de su hermana en la parte superior del local que era su vivienda.

Pero todo cambió cuando el local comenzó a decaer debido a las salas de fiestas y discotecas que comenzaban a emerger.

Tuvo que vender el Olimpo a un empresario interesado en darle un aire más moderno al lugar.

Doña Equidna cayó en una gran tristeza que la llevó a la tumba pocos meses después.

Una noche de Agosto, veinte años después, coincidiendo con las fiestas del pueblo. Tres jóvenes, Amalia, Amelia, Ámbar, entraron en el Olimpo cargando sendas metralletas. Comenzaron a disparar a todo el mundo que encontraban en su camino y que les impedía el paso.

Al gran empresario, un hombre corrupto que utilizaba el local para sus negocios oscuros e ilegales, Don Elías, le cortaron la cabeza, la colocaron en un gran palo, la pusieron en el escenario y comenzaron a cantar.

La policía no hizo nada. Respiraron con satisfacción  al saber que aquella rata inmunda no les volvería a dar trabajo.

Las hijas de Equidna resurgieron para conquistar el Olimpo.

EL HIJO

 —¿Estás verdaderamente seguro de lo que has averiguado?

—Sí, señor presidente. He estado más de un año haciendo averiguaciones y todo lo que pone en el informe que le he entregado es cierto, incluso hay pruebas de todo ello.

—Se refiere a las del adn ¿no?

—Exacto —le confirmó el detective privado— Marcos no es su hijo— El nombre de su verdadero padre aparece también en el informe.

—Muchas gracias por sus servicios. Mi secretaria tiene un cheque generoso para usted. No se olvide de que firmamos un acuerdo de confidencialidad, si revela algo de ésto lo pagará con su vida.

—Lo sé, puede confiar en mí. Es parte de mi trabajo.

—Ahora váyase, por favor, quiero estar a solas.

El detective privado se fue. En cuanto cerró la puerta a sus espaldas el presidente hizo una llamada.

—Encargaros del hombre que acaba de salir de mi despacho y de Juan Martínez. Os paso ahora la dirección. Y dile a Félix que venga a verme lo antes posible.

 

Cuando Alberto Fontán entró en su casa, su mujer estaba llorando en el salón.

—¿Qué te pasa querida? —le preguntó el hombre.

Ella se levantó del sofá y se acercó a él con paso firme y decidido. Estaba muy enfadada.

—Todo esto ha sido cosa tuya ¿verdad? —le espetó.

Con toda la tranquilidad del mundo mientras se servía un generoso vaso de whisky el marido le respondió:

—No sé a qué te refieres Sara

—Has cambiado a nuestro hijo de colegio ¿no? he recibido hoy una llamada del director.

—Cariño, ese lugar no era el mejor para Marcos. Sabes que necesita disciplina. Lo he mandado a un internado de Suiza, al mejor y al más caro. Lo veremos en verano y en navidad. Haremos de él un hombre de provecho. No te preocupes.

—Pero podrías avisarme. Nunca cuentas conmigo —sollozó ella.

Él la abrazó con ternura.

—En dos días será tu cumpleaños, haré para ti una fiesta a lo grande. Invitaremos a nuestros mejores amigos. Y te lo pasarás genial. 

—¿Y Marcos? 

—Él estará entre nosotros. No te preocupes. Sabes que todo lo que hago es por el bien de la familia.

La fiesta fue un éxito. El menú era digno de la mesa de un rey. 

Pero lo que más halagaron fue la carne. Nunca habían probado nada igual. Y aunque se morían de ganas de saber de dónde procedía, el presidente no quiso desvelar esa información.

Alberto Fontán con el plato de la carne delante pensó: llegó el momento de comer su carne, la carne de Marcos.

POSESIÓN

 —¡Laura mira lo que he encontrado en el parque!

Su amiga y compañera de piso, apartó la vista de la televisión y la miró. Sara llevaba algo entre sus manos. Algo pequeño y peludo. Sus ojos hasta ese momento somnolientos se abrieron de par en par cuando se dieron cuenta de lo que era aquello.

—¡¿Un perro?! —Exclamó.

—Lo sé, lo sé —trató de calmarla Sara— Sé que eres alérgica, pero no podía dejarlo allí solo. —Hizo una pausa para ver la reacción de su amiga y a continuación añadió— Es tan mono…

—De acuerdo, pero no quiero verlo por aquí lo tendrás en tu habitación, si no te prometo que se va a la calle. ¿Entendido?

Sara feliz se llevó al cachorro a su cuarto. Como era hembra la llamó Luna. Le dio un buen baño, la secó, le dio de comer el pienso que había comprado de camino a casa y la dejó dormir con ella en su cama.

Los días pasaron y Sara cumplió su promesa de tener a la perra en su habitación. 

Al principio la perrita lloraba un poco por las noches, pero dejó de hacerlo al cabo de una semana. Laura estaba feliz y Sara también. Las cosas iban bien.

Hasta que Sara comenzó a cambiar. Salía a altas horas de la noche. Laura pensaba que era para pasear a la perra y no le dio mayor importancia. Pero un día que su amiga no estaba en casa, entró en su cuarto. Le parecía raro no escuchar a la perra en todo el día en que Sara estaba fuera. 

No vio a la perra por ningún lado y supuso que no se la llevaría con ella a trabajar, no se lo permitirían y menos en una cafetería. 

Aquello le extrañó mucho y decidió que le preguntaría cuando llegara esa tarde a casa.

Pero Sara llegó ya entrada la madrugada. Cubierta de sangre y muy magullada.

Laura le propuso, muy asustada por el aspecto de su amiga, llevarla a urgencias. 

Sara le dijo que no y se fue a su habitación.

Había noches que no volvía hasta la madrugada.

Laura estaba muy preocupada. No sabía en lo que andaba metida su amiga pero presentía que no era nada bueno. Además estaba el tema de la perrita, no había rastro de ella.

Un día la llamó la policía para que acudiera al parque para identificar a una joven que podía ser Sara.

Había intentado matar a un joven después de seducirlo. El muchacho logró librarse de ella clavándole una navaja que llevaba en el bolsillo. 

Cuando la policía llegó y lo interrogó, él juró que cuando aquella muchacha exhaló su último aliento un cachorro salió de su boca y echó a correr entre la oscuridad adentrándose en el parque.

Cuando Sara estaba tendida en el suelo desangrándose a causa de la herida mortal que le había asestado aquel joven, supo que era su fin. 

También sintió como sus pulmones se colapsan y supo que era el momento de exhalar su último suspiro, pero cuando lo hizo, Luna, su perrita, aquella que había rescatado un día en el mismo parque donde iba a morir, salía de su interior en forma de su último aliento.

Sale de su alma la perversa Empusa en busca de otro cuerpo que poseer.

EL ELEGIDO

 —Abuelo cuéntame una historia, por favor.

En los albores del tiempo, existía una antigua profecía. Era la profecía de la estirpe del dragón, un linaje mítico que se decía descendía de los mismos seres alados que custodiaban los tesoros más preciados.

—Papá, no le cuentes esas historia al niño que después no va dormir.

—Sigue abuelo, no le hagas caso a mamá, ya no soy un niño pequeño.

—Vale, vale, me rindo, sois tal para cual.

La madre salió de la habitación del pequeño y el abuelo continuó con la historia.

Los ancianos decían que un elegido surgiría de entre los mortales. Su sangre llevaría la esencia de los dragones, y su destino estaría entrelazado con el de estas criaturas legendarias. Se decía que este elegido poseería el poder de unir los reinos divididos y restaurar la armonía en un mundo al borde del caos.

Los siglos pasaron, y la profecía quedó relegada al olvido. Sin embargo, en una pequeña aldea al pie de las montañas, nació un niño con cabellos dorados y los ojos negros como el azabache.  Desde muy pequeño tenía visiones de antiguos pergaminos y la sensación de que algo más grande lo aguardaba.

—¡Qué pasada! —dijo el niño.

—Pues ahí no queda la cosa, espera a que te cuente más.

A medida que crecía, su conexión con los dragones se hizo más fuerte. Los aldeanos lo miraban con asombro y temor, pues sabían que él era el elegido de la profecía.

Un día, el muchacho ascendió a la cima de la montaña más alta. Allí, pronunció el juramento de la estirpe del dragón. Prometió proteger a los inocentes, preservar la sabiduría de los ancestros y buscar la verdad detrás de la profecía.

En ese momento, las nubes se abrieron, y un dragón de escamas plateadas descendió del cielo. “Eres el elegido”, dijo.  “Cumple la profecía y restaura la armonía en este mundo”.

Y así, se cumplió la profecía de la estirpe del dragón. El joven se convirtió en un puente entre dos mundos. Su historia se convirtió en leyenda.

—Que historia tan chula abuelo. Mañana me cuentas otra.

—Ahora a dormir, campeón.