OTRA REALIDAD

 

El suicidio de su marido corrió como la pólvora por todo el pueblo. A la gente le encantaba afilar, con un diabólico sacapuntas, la mina de los acontecimientos para causarle el mayor daño posible. Ya no podía leer más los comentarios y suposiciones sobre el por qué, la razón, que le había llevado a su marido a realizar aquel acto tan atroz. Por la calle, la gente del pueblo, la miraba de reojo cuchicheando a su paso. Los que creía eran amigos la culpaban de ello hasta el punto de hacerla sentir culpable. Le había sido infiel. Sí. Que esa infidelidad pudiera ser el detonante. No. Lo tenía muy claro. Porque ya hacía tiempo que su matrimonio no estaba bien. Ni siquiera compartían la misma cama y la idea del divorcio ya rondaba por sus cabezas hacía meses. Se sentó en una terraza. Desde allí podía ver el muelle. No pudo reprimir las lágrimas. Sacó un pequeño espejo del bolso. Contempló su rostro demacrado con grandes ojeras y ojos enrojecidos. Vio a una pareja, caminando en dirección al muelle, cogidos de la mano. El último lugar donde había estaba su marido. El lugar que escogió para tirarse al mar, mientras el sol se ocultaba en el horizonte. Si lo piensas bien, hasta podía decirse que había sido un momento romántico aquel encuentro con la muerte. Aquella noche, al igual que las últimas siete, no pudo dormir. Decidió leer un rato pero era incapaz de concentrarse. Se levantó y fue hasta la cocina. Se sirvió un vaso de leche. Mientras lo hacía, decidió que tenía que hacer algo para poder dormir, o se volvería loca. Se le ocurrió la idea de arreglar el armario de su habitación. Había ropa que ya no se ponía y ese momento era tan bueno como cualquier otro para hacerlo. Fue sacando la ropa y colocándola sobre la cama. En un momento dado, su mano derecha, tocó la parte trasera del armario, atravesándolo literalmente. La mano desapareció tras la madera. La quitó rápidamente. La contempló asustada, desconcertada. Estaba intacta, sin rasguño alguno en ella. Decidió volver a probar. Esta vez metió el brazo entero para luego sacarlo con rapidez. No pasó nada. Decidió ir más allá. Introdujo todo su cuerpo. Se encontró dentro de otro armario. Estaba oscuro. Sintió el contacto de las prendas de ropa, que había allí colgadas, en su piel. Abrió despacio una de las puertas. Donde fuera que estaba era de día. Podía ver una cama, con una colcha igual que la que tenía en la suya. Un traje negro descansaba sobre ella. Parecía que no había nadie. Decidió salir y averiguar dónde estaba. Lo que vio la dejó petrificada. Estaba en una habitación igual que la suya. En la cabecera estaba el cuadro que le había regalado una amiga. Las lámparas eran las mismas, el tocador, el armario, las fotos enmarcadas sobre las mesillas, el joyero que había pertenecido a su madre. Se acercó a él y lo abrió, estaba el collar de perlas que le había regalado su marido por su décimo aniversario de boda. Incluso el libro sobre cómo ser una buena acuicultora, que había comprado hacía unos meses, cuando empezó a interesarse por el tema. Escuchó pasos acercándose. Se metió en el armario de nuevo. Dejó entreabierta un poco la puerta para poder ver de quién se trataba. ¡Era su marido! ¡Estaba vivo! Quiso salir y abrazarlo. Pero se contuvo. Aquello no podía ser real. Dejó algo sobre la cama. Alguien lo llamó. Era la voz de un hombre. Volvió a salir. Sobre la cama había ahora un periódico. Leyó los titulares. “La pasada noche, una mujer se lanzó al agua desde el muelle. Esta mañana, los buzos, encontraron su cuerpo.” La noticia venía acompañada de una foto de la mujer. Era ella.